ça n'a rien d'un secret tu es le mal en personne - le diable au corps et le vice qui te ronge jusqu'à l'os ; tu n'y peux rien, c'est comme ça. tu n'as pour les autres guère plus que la considération d'un enfant pour un jouet - tu t'amuses et te lasses tous les quatre matins, et puis tu te fais la malle sans plus de cérémonie.  gracile dans tes coups de grâce volatile parfois souvent volage - il y a chez toi cette insoutenable inconstance, ces revirements incessants qui invitent à une danse et qui donnent la nausée. et pour peu qu'ils s'en rendent compte - qu'à cela ne tienne ; il est déjà trop tard : ils seront pris dans la valse lente de tes affections jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien que le vide - et parfois une légère amertume, comme un goût métalique sur le bout de la langue. certains rien qu'à ton nom serrerront encore les poings tandis qu'ils ne seront plus pour que toi de vagues silhouettes au beau milieu de ton vague à l'âme - et puis parmi de tes songes il s'imposera comme un évidence ; lui, sans aucun doute ta plus belle oeuvre, la plus chère de toutes tes obsessions malsaines.