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MessageSujet: masquerade // jude Sam 17 Mar - 20:44



behind the mask
THE TRUTH IS HIDING


Celui qui part des égouts pour atteindre le ciel, celui qui transforme sa boue en or - son sang est chaud, ses poings sont durs et ses promesses sont riches. Voilà qui tu es ici, un parvenu, un ambitieux - peut-être futur roi d’un royaume aux frontières encore inconnues.

Avoir accès à des dossiers secrets du FBI, avoir l’art et la manière de manier les mots, avoir le cran de s’imposer, avoir l’immoralité de tuer - autant d’outils qui petit à petit, façonnent ton image, celle que tu vends pour la gloire et la concupiscence. Les Enfers pourront alors se targuer, lorsqu’elles t’auront avalé, d’accueillir un illustre représentant de ce qu’il y a de pire en l’humain.

Ton attention se promène sur la foule - grossissante à mesure que les échoppes ouvrent. Zed te fait signe que le passage est enfin dégagé - plus de zombies affamés dans l’aile nord. Vous traversez les volutes de fumées, les brouhaha bourdonnant, les parfums de nourriture et de crasse - tantôt certains vous mettent leurs marchandise sous le nez, tantôt d’autres vous évitent avec méfiance.

Vos pas terminent leur course au sein d’une alcôve, juste derrière un camion ouvert faisant littéralement office de pharmacie pour drogués et vampires - entre pilules, sacs de sang, fioles, bocaux d’intestins, seringues, pochons. Quelques fauteuils, une table, un grillage de barbelé vous coupant légèrement la vue sur l’allée du marché - ce n’est qu’un fief provisoire.

Deux de tes chiens - petit surnom dont ils ne sont nullement au courant, bien évidement - jouent aux cartes, un autre est au téléphone - il conclue un deal, deux autres encore discutent. Lorsqu’ils vous remarquent, Zed et toi, ils s’arrêtent et, patients, attendent que tu leurs dictes quoi faire. Ce n’est pas un simple rendez-vous oisif, non, c’est un rendez-vous d’affaires.

« Zed doit voir le mec qui gère la revente de cocaÏne à Sangria ce soir à 20h près du complexe, je veux que tu l’accompagnes Kent. » - t’extirpes une cigarette d’un paquet traînant là, la craques avec nonchalance - « Vous autres, vous restez là. On reçoit un dépôt d’armes début de soirée - réceptionnez-le, payez le gars et commencez le stockage. » - tour à tour ils acquiescent.

Ta poche droite de pantalon vibre. Un message. Un numéro inconnu. Des fichiers joints. Tu hausses un sourcil. « Qu’est-ce qu- » Valéry ? Ta poitrine se soulève. Jude ? Tes yeux s’embrasent. Enlacés, embrassés. Ta clope se fend sous tes dents - ta gorge se serre sous d’inaudibles grondements. « Kab, ça va ? C’était quoi ? C’est Ferguson ? » - Zed te fixe, inquiet.

Non, ce n’est pas Ferguson.

« Le petit fils de pute… » - tu murmures, acerbe, tandis que tes paumes s’écrasent contre la table, faisant voler les cartes et les verres de whisky. « Une menace d’un autre gang ? » - Qian, à ta droite, prudemment en retrait.

Au même instant, cependant que tu balayes brièvement du regard les passants défilant au devant du camion, tu l’aperçois. C’est presque trop beau, presque ironique. T’enjambes les cartons jonchons le sol, vorace de rage - bouscules les vendeurs et les clients - le saisis par l’une de ses chevilles. Il s’écrase sur le béton - autour de vous se crée le vide, se chuchotent des mises en garde - tu le traînes comme on traîne un cadavre.

« C’est qui ce blondinet ? » - Zed sort son flingue - le range à ton hochement négatif de la tête - tu projettes ensuite ta charge contre le mur du fond. « Ce blondinet n'est qu'un vilain petit agneau qui joue avec le feu. » - tu t’accroupis à sa hauteur - tes chiens se resserrent autour de vous, curieux et excités par l’effervescence fraîche de l’adrénaline - « Je savais pas que t’étais une pute, Snow… » - un relent acide de la première fois où vous aviez joué - « T’aimes vendre ton cul à des sous-merdes ? »

Aujourd’hui, Aedan n’est pas là.
Aujourd’hui, il n’y a que Kaboom.


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