On ne peut pas dire que t’aies passé une bonne journée - celle d’hier, c’était pire ; celle d’avant-hier, c’était pire encore. À qui la faute ? Valéry. À la seule évocation de son prénom, t’as la haine qui t’asticote le gosier. Parce que t’étais faible, parce que t’étais sous le choc - tu l’as laissé filé. Une fois, pas deux.

Y a du grabuge derrière ta porte ; tu te redresses légèrement, tends l’oreille. Avec la fenêtre en morceaux - si ce n’était que la fenêtre - et le brouhaha de la rue, pas facile de se concentrer. T’as peut-être imaginé ? Mh. Pour être sûr, il faudrait que tu quittes le cuir de ton fauteuil et que tu poses ton verre de rhum ; c’est beaucoup d’effort, t’as la flemme.

Depuis ton accident, tu te branles au sens propre comme au sens figuré - sauf exception de tes deux affreux meurtres à la Cathédrale, ça c’était justement pour endiguer la flemme qui s’était déjà installée. D’être à ce point apathique, cela ne te ressemble pas. A part Valéry, ton genou et ton épaule en miettes, qu’est-ce qui te fait tant chier ? Qu’est-ce qui cloche ?

Y’a bel et bien du grabuge derrière ta porte, cette fois-ci, t’en es certain. Tu te lèves, t’approches doucement ; méfiance obligée, surtout au vu des récents évènements. « Vas-y, tu sais quoi, je venais juste voir si t’étais encore en vie. » Tu tiques. Une voix. Une voix familière. Impossible. « J’imagine que non. Du coup c’con parce que j’parle à une porte. » Ah, si, si. Possible.

T’ouvres aussitôt - il te tombe dessus. « Dites-moi que je rêve… » C’est bien lui. Saoul, chancelant et flanqué de son rictus moqueur. Si on t’avait dit qu’il se pointerait un jour chez toi, dans un état pareil, t’aurais mis ta main à couper que cela n’arriverait jamais - une chance pour ta main donc.

Pour un type au gabarit de moustique, il est lourd. « Sérieux… » Tu le traînes jusqu’à la salle de bain, l’installes sous la douche puis te saisis du pommeau pour finalement l’arroser d’eau froide. « Quand on ne tient pas l’alcool, on ne boit pas. » Difficile de ne pas rire à la vue de ses grimaces d’ivrogne.

Difficile, aussi, de ne pas s’exaspérer avec ses gesticulations d’asticot. « Bouges pas. » Tu t’accroupies face à lui, retires son haut d’un coup sec - oh, tiens, tiens, qui voilà ? A. C’est con mais tu glousses - quel plaisir de revoir ton oeuvre de si près. Le haut d’enlevé, c’est suffisant - t’as pas envie d’un coup de pied perdu dans une tentative pour lui retirer son pantalon.

Que Dieu t’en soit témoin - à présent, tu le frictionnes. Quand t’es ivre, ça te fait passer les nausées, ou les déclenche - au choix ; au moins vous êtes dans la salle de bain, s’il y’a vomi, c’est vite nettoyé. « Bordel… Qu’est-ce-que je suis en train de faire… » Depuis quand, surtout, t’es aussi tactile ? Aux dernières nouvelles, toucher une peau te faisait l’effet d’avaler une limace.

Mh. Avec lui, c’est différent. Non… Hors de question de chercher à savoir pourquoi - t’as assez de complications en ce moment dans ta vie pour t’en ajouter une autre.

Frictions finies, tu l’enroules dans une serviette - un sourire goguenard naît à tes lèvres. Il ressemble à un maki. Puis tu quittes la salle de bain pour la kitchenette ; verre d’eau en mains, tu reviens, le lui donnes. « Qu’est-ce que tu fais là ? » La question à un million de quids. « Je te manquais ? » Il s’efface un peu, ton sourire, juste un peu.

Il s’efface un peu, juste un peu, car tu réalises en cet instant très précis que lui, il t’a manqué. Depuis qu’il est là - trente minutes à peine ? - plus d’apathie, plus de flemme. C’est son absence, le truc qui clochait. Ennuyeux à croire, encore plus à encaisser…

Comment résumer la nature actuelle de ton humeur ? … Voilà. Des points de suspension. C’est très bien. Un soupire en plus peut-être ? Oui, comme ça, c’est mieux, c’est parfait même.

Non seulement il est ingrat mais en plus il est méchant - ce dernier constat ne te dérange pas outre mesure, c’est davantage l’entendre vociférer comme un goret qu’on égorge qui t’emmerde. Si bruyant, si bordélique. Alors, plutôt que de t’engager dans une joute verbale, tu te laisses tomber sur le fauteuil. « Viens pas ! J’veux pas voir ta sale face. » Oh, cela ne risque pas.

Le hic c’est qu’il continue à parasiter ton espace sonore avec ses bruits de dégueulis. Te masser les tempes n’y changera rien mon vieux… « Qu’on m’achève, pitié… » Ah. Il semble s’être totalement vidé - enfin.

La question qui s’impose à présent : s’enquérir de son état ou t’enfoncer plus profondément encore dans le fauteuil ? Le fauteuil. Sauf qu’après dix minutes - oui, le temps d’un verre et d’une cigarette - t’as quand même la bougeotte. Tu te lèves - et tu sais, oh oui tu sais, que tu vas le regretter.

Ewh. Il a piteuse allure. Tu hésites. Davantage les traits d’un poulpe - l’effet des cheveux mouillés et emmêlés - ou d’un torchon passé à la machine à laver ? « Je devrais te filmer et envoyer ça aux familles de tes victimes. Ça les soulagerait peut-être, qui sait ? » Humour noir du soir, bonsoir.

Y’a pas que son allure qui est piteuse. Il pue. Il pue la gerbe. C’est dans ce genre de moment que tu maudis l’extra-sensibilité de tes sens. Adieu ton odorat. « T’es vraiment qu’une merde… » Sauf que la merde, malgré tout, elle t’attendrit.

Une chance que t’aies une conséquente réserve de bain-de-bouche - lorsqu’entre tes crocs passent, au moins une fois par semaine, os, chair et sang, mieux vaut l’avoir, cette réserve. Tu prépares un gobelet, y déverses une dose largement supérieure à la norme et - là, cela devient plus ardu - lui injectes au fond du gosier.

Maintenir sa bouche fermée relève de l’exploit. « Je n’aurais jamais cru dire ça un jour mais… » Sourire narquois. « N’avale pas. » Tu libères sa bouche - le produit y a assez macéré - t’écartes avant de te prendre le crachat dessus.

« Pour un type qui a foutu tes plans, ta vie, bla-bla-bla en l’air… Je me trouve très chic. » Tu le traînes jusqu’à la chambre et l’installes dans ton fauteuil - oui ton fauteuil - plus par peur qu’il ne vomisse sur le lit, en fait. « À part m’emmerder, quels vont-être tes nouveaux plans ? » Si ceux-ci pouvaient exclure une nouvelle tirade façon goret qu’on égorge, tes oreilles l’en remercieraient grandement.

Tu tiques. Il est quelle heure au juste ? L’heure de manger - aux dires des crampes de ton estomac. « Tu n’es pas végétarien, mh ? »

Sans gêne aucune, après tout tu es chez toi, tu t’attèles à la fastidieuse tâche de cuisiner. S’il te parle, tu l’entendras ; la chambre est ouverte sur la kitchenette - appartement pourri merci.

Croyez-le ou non mais : tu cuisines comme un chef étoilé - vestiges, les seuls dont tu t’accommodes, de ton passé. Ce que tu cuisines, en revanche, un chef étoilé ne le cuisinerait pas... Tu jubiles par avance...

Non tu ne rêves pas. Cri de rage. Ce petit salopard vient de te gifler - beefler - avec l’un des steaks que tu venais, en plus, le comble, de laver. Est-ce que Satan a parié avec Dieu ? Est-ce que le résultat du pari c’est toi, tourmenté par le mec que t’aime et que t’as pourtant, là, maintenant, foutrement envie d’encastrer dans un mur ?

Attends.

Attends.

Ton cerveau a bien articulé ce qu’il a articulé ? Ta pensé a bien révélé ce qu’elle a révélé ? - « le mec que t’aime » -
w h a t ? W H A T ?

De une, t’es pas gay. De deux, t’es pas gay. De trois… Aimer ? Toi ? Impossible. Improbable. Tu n’aimes que toi - en plus du rhum, des cigarettes et du feu.

Ok. Une minute. Inspire. Expire. Inspire. Expire. Tout ça, c’est de sa faute - à être aussi bruyant et emmerdant, il fou la pagaille là où devrait régner l’ordre et la maîtrise : ta tête.

« Donc… » Calme : revenu. « Si j’ai bien compris… » Regard moqueur : présent. « Je suis tes plans à venir ? » Sourire en coin. « Juste moi. » Main sur son épaule. « Je suis flatté. » Bien - il ne s’agirait pas d’en oublier de cuisiner. Une viande de cette qualité, il ne faut surtout pas la gâcher.

Du bout de ta spatule en bois, tu le pousses hors de ton espace de travail. « Retourne dans la chambre. » Non sans lui lancer un torchon sale à la gueule - parce que c’est drôle et parce que t’as épongé ton foutre avec - celui de la branlette matinale ; quand on a plus de mouchoirs, on fait avec ce qu’on a. Ça vaut bien la beefle.

Couper un filet mignon, c’est une délicate affaire. Il faut le couteau adéquat. Le plus dur, cependant, reste la cuisson. Il faut constamment surveiller la température, de sorte que la chaleur n’excède pas l’ébullition de l’huile. Une gousse d’ail, des tranches de figues fraîches : rissoler l’ensemble environ 8 minutes de chaque côté. Ajouter un filet de miel, un filet de vinaigre balsamique puis la touche finale : une pincée de fleur de sel.

Le doux fumet ferait saliver les plus fins gourmets - c’est un don que tu as mon ami.

Tu dresses deux jolies assiettes - c’est de l’art - et t’en retournes au près de ton invité - non, pardon, incruste. « Savoure. Je ne cuisine que pour moi d’ordinaire. » Fait exacte - en même temps, les invitations à dîner, ce n’est pas ton truc. « Il te faut reprendre des forces si tu veux me pourrir la vie, ou me l’ôter. » Tu ris - d’un rire franc, d’un rire chaud. « Je parie que demain, tu souhaiteras me l’ôter pour t’être montré si con ce soir. »

Tu te sers un verre de rhum, augmente le volume de la chaîne-hifi - c’est qu’il a de bons goûts le salaud. En tous cas, tu te félicites : la viande est délicieuse. Chaque bouchée est un régal. « Alors, tu aimes ? » Peut-être qu’un peu plus de miel aurait été appréciable. « Je l’ai tué hier. Dix-huit ans d’âge et tendre comme un môme de six. »

Tu lèves ta fourchette vers le haut - « Bénies sois-tu, Samuel, pour la qualité de ta chair. » - poses tes yeux sur ton compère ; la mine aussi enjouée que vicieuse.

«  Attention, un… deux… trois… » Réflexe. Tu es plus rapide. Il te gâche ton moment de joie, ce moment précieux où, du fait de son ébriété latente, il parle un peu de lui. Chaque miette est bonne à ramasser, à mettre dans la boîte de Pandore que tu lui réserves. « Ce A. reste en place. » Tu lui retires le couteux et le briquet, les planques. « Tu m’épuises. »

Petit coup d’oeil par dessus la fenêtre d’où tu remarques qu’un zombie est en train de manger le filet mignon gâché de Samuel. S’il faut que tu te fasses soigner juste parce que tu apprécies la viande humaine, qu’en serait-il pour tes autres lubies ? Ce n’est pas comme si tu n’avais pas déjà essayé divers psychiatres, médecins, thérapeutes ; tu as même un jour fait appel à un hypnotiseur. Nuance… Tu n’as pas fais les démarches, il les a faites.

« Touche plus au Rhum. » La bouteille s’échappe entre tes mains - se vide un tantinet - puis fini tout en haut d’une armoire. « Si ton beau-père te manque, branle-toi le nez. » Tout en finesse ; toujours. D’une certaine manière, de le savoir marqué physiquement - et nous ne parlons pas de ta signature - comme tu as pu l’être, cela te plaît.

Tel un gardien de prison, tu te mets à ramasser tous les objets pointus, lourds et contendants ainsi que tous tes zippos, poches à essence et autres gadgets inflammables éparpillés dans ton studio. Ton forfait terminé, tu déposes le bazar dans un sac que tu emmènes avec toi jusqu’à la salle de bain. « Je n’ai pas pris les coussins mais évite de t’étouffer avec, je ne veux pas me coucher sur la bave d’un macchabée. »

Tant de précautions… Ce serait bête qu’il se tue ou qu’il se fasse du mal - tu te réserves ce droit. Mh. Oui. Si tu le dis.

La musique bat son plein - l’eau chaude te soulage - tu prends alors conscience de ton état. Un état de bienêtre - certes, légèrement teinté d’irritation, de colère, d’exaspération et de contrariété - mais un état de bienêtre tout de même.

C’est entièrement nu et le sourire aux lèvres que tu réapparais dans la chambre - la pudeur n’a jamais été, précisons-le, ton amie. « T’es gentil, tu me fais un massage ? » Et ton sourire qui s’étire, s’étire, jusqu’au bonjour de tes dents. « Je mérite un peu de tendresse. » Quelques pas, tu t’approches ; tout près, tout près de lui - sarcasme et moquerie pendues à ta voix.

Fais le malin. Fais-le. En réalité, le toucher ne te dérange pas (tu y prends du plaisir) - qu’on te touche, même lui, jamais. La provocation a cela de bon d’être éphémère. Tu enfiles un t-shirt, t’affales sur le lit - grilles une cigarette. Un boxer, non ? Non. T’es chez toi, t’as le droit d’être à la cool, décontracté du gland.

« Mon petit agneau… » - les yeux dans les yeux - « …Un beau-père ce n’est pas un vrai papa. » - la fumée qui danse au dessus de vos têtes - « Tu n’en avais pas de vrai ? » - un temps, une éclipse - « Pour t’apprendre qu’il faut, lorsqu’on lie connaissance, dévoiler son prénom ? »

Le tiens te l’a enseigné. Le tiens attachait beaucoup d’importance à l’identité - un flottement, le regard qui descend sur ton bas-ventre - Le tiens a gravé la sienne sur la tienne. G. - l’amertume, la réaction vive, l'aigreur face à ta négligence - Tu enfiles un bas. Plus de G.

Si la pomme tombe déjà pourrie - c’est de la faute de l’arbre, pour être déjà mort.

Si la brûlure de ses doigts sur ta peau ne t’avait pas tant dévasté les tripes, tu aurais pu déguster l’articulation de ton prénom par ses lippes avec concupiscence. Il n’en est rien. Une fois de plus, il te gâche un moment précieux - et ce moment précieux ne se cantonne pas qu’à ton prénom mais aussi au sien. Jude - comme la chanson des Beatles.

Il paiera cher son impétuosité. Tôt ou tard.

Tu le saisis par les poignets, le renverse dos au lit et t’imposes comme le nouveau toit de son monde. « Je peux. » - le feu qui te monte aux yeux - « Tu ne peux pas. » - la colère qui fait naître l’or et le fer - « Jamais. » - ton souffle qui s’écrase sur le sien - « À moins que… » - tes lèvres qui rampent sur sa gorge - « Tu souhaites que cette nuit sois la dernière. » - l’affût de tes dents qui ébauchent ses veines.

Un battement. La chamade d’un coeur. Le tiens. Proie d’un tourment sans nom - le désir et la fureur, sans maître, sans logique - prendre conscience de leur pouvoir - t’écarter.

Le calme qui revient ; son antonyme retourne se tapir dans l’ombre ; ta démarche souple jusqu’au fauteuil où t’installes - loin de lui, loin du danger. « Recommence, et tu ne pourras plus parler. » L’inflexion dure et paisible - gage d’une menace aux couleurs qui l’étonnerait.

Quoiqu’il en soit, le mal est fait. Il a vu. Il a deviné. Tes « daddy issues » et leurs conséquences - le terreau de ton identité ; le mimétisme en revanche, exception faite de la scarification, n’a pas lieu d’être. Mieux vaut que les actes de ton père restent les actes de ton père - non les tiens.

Repenser à lui te plombe l’humeur - ton visage se creuse ; dégage la brume, dégage les souvenirs ; tu inspires une bouffée d’air immense - tes yeux rivés sur leur invité - ton visage se détend.

Puis, lentement, doucement : un vague à l’âme, un flottement oscillant entre intérêt et songe - tes iris qui ne quittent pourtant pas une seule seconde les siennes ; la folle envie de lire tous les secrets qu’elles renferment. « Tes mères, tu les aimais ? »

Le flottement qui s’estompe.

Tu ouvres un tiroir de ton bureau, en sors un petit ordinateur portable. Le genre d’ordinateur qu’on emmène en voyage pour stocker les photos, les vidéos.

Dessus, il n’y a rien - quelques musiques tout au plus. Tu l’allumes. « Jude. » Tu aimes son prénom. « Montre-moi comment tu t’y prends. » Un enfant - un enfant curieux de comprendre comment le traîneau du père-noël vole.

Tu n’as jamais traqué quelqu’un sur le web. Tu ne t’es jamais fais passé pour une petite fille pour coincer un pervers. Tu n’as jamais harcelé un adolescent en crise. Tu n’as jamais excité un inconnu via une webcam. Ce n’est pas ton domaine. Ce n’est pas ton aire de jeux. C’est le sien et cela te fascine.

Il te fascine.

Tu bois ses paroles comme un assoiffé se saoulerait à une oasis en plein désert. Nul besoin de regarder les écrans qui servent d’intermédiaires - son seul regard, imageant chacune de ses idées, chaque tournant de son petit manège, te suffit. La fascination atteinte à son apogée ; l’ultime gourmandise, de celles qu’on trouve entre les paumes d’un Roi ; l’excitation malsaine qui s’épanche goutte à goutte à tes veines.

Un désir naît au noir de tes entrailles ; porté par ton démon le plus vorace, porté par ta flamme la plus sinistre ; ni lui, ni toi, n’avez vos masques pour tricher - c’est un jeu de transparences qui prend place. « J’aimerais essayer. » - la mauvaise augure de ton sourire - « Avec ma touche personnelle. » - l’incandescence de tes iris - « Tu vas adorer. »

À ces mots tu extirpes d’une petite boîte rouillée cachée derrière une pile de livres une fiole au contenant trouble et une minuscule seringue. Minutieux, tu remplis cette dernière ; d’un geste vif mais non moins précis tu piques Jude au bras. « Atropa Belladona, communément appelée Belladonne. » - un souvenir du temps jadis - « Son extrait, que je viens de t’injecter, provoque des hallucinations sensorielles, la dilatation des pupilles, des nausées et finalement la mort par arrêt cardiaque. » - du temps jadis où l’enfant cheveux de feu voulait être herboriste ; du temps jadis où l’enfant cheveux de feu n’avait pas embrassé le Mal.

« Ce que tu mets des mois à construire et à infliger, je te donne trente-cinq minutes pour le faire - pause - en prenant la place de la victime. » Tu ouvres la porte de la salle de bain, l’y pousse avec une douceur diabolique. « Ces trente-cinq minutes écoulées, tu meurs. » - les lèvres qui s’allongent, s’allongent encore - « Sauf… si tu réussis à me convaincre par ton jeu d’acteur. Alors je t’injecterais l’antidote. »

Tu verrouilles la porte sur lui après avoir vérifié qu’il soit en possession de son téléphone ; tu t’installes confortablement sur le lit, l’ordinateur sur les cuisses. Le channel qu’il a ouvert est actif. Tu ouvres la page de conversation, allumes la webcam ; chacun dans une pièce - la Faucheuse au centre. Qu’il ne doute pas de sa venue s’il échoue - ton orgueil a plus d’emprise sur ta conscience que ta conscience ne veut bien l’admettre.

Ce n’est pas tout à fait s’habiller de sa peau et de ses vices - ce n’est pas tout à fait vivre ce qu’il a vécu et ce qu’il a fait vivre - c’est davantage le caprice et la félicité de nouer vos esprits dérangés.

Tes doigts tapent les touchent - la partie s’engage.

[Aedan] : Bonsoir Jude.

Pas de pseudonyme, pas de déguisement.

[Aedan] : Je t’ai observé, tu sais. Tu as l’impression de n’appartenir nulle part ? Ta solitude, elle te ronge, n’est-ce pas ?

Ses paroles entre tes mains ; la fièvre qui grimpe, grimpe…

[Aedan] : Confies-toi à moi. Tu peux tout me dire. Je suis là, je t’écoute. Que t’as fais subir ton beau-père ?

Ses outils entre tes griffes ; le fantasme qui s’alanguit.

[Aedan] : Montre moi ton visage.

Sa peau couleur de lait, ses yeux couleur d’eau - la tête haute, la voix maîtrisée ; ses tentatives pour ne pas flancher débutent tôt ; trop tôt ; il ne tiendra jamais les trente-cinq minutes ; il ploiera avant - c’est un constat aussi alléchant qu’insatisfaisant.

Un passé n’est jamais qu’une page sur laquelle on revient griffonner de temps à en temps son amertume, ses regrets. Il y’en a qui s’apitoient sur le leur, sur celui des autres - toi, non. Au contraire. Tu l’envies. Tu envies ce qu’il a vécu - tu aurais aimé être là, voir les coups qu’il s’est prit, sentir la haine grandir en lui.

Le micro s’allume. Tu choisis de ne plus écrire.

« Tu me crois assez sympathique pour t’épargner ? » - ton visage se déforme sous la moquerie - « Tu n’es pas naïf, Jude, alors n’agit pas comme si tu l’étais. » - tu observes le sien chercher dans l’ombre des formes qui n’existent pas - les hallucinations sensorielles commencent. « Reprenons. »

Chaque information qu’il te donne - si infime ou dérisoire soit-elle - se range dans un tiroir de ta mémoire. Un jour, un beau jour, la moindre parcelle de son être t’appartiendra - de son premier à son dernier souvenir.

« Gay et masochiste. » - ton sourire n’a de cesse de croître - « Voilà qui est intéressant. » - tu te rapproches de la caméra - « Raconte moi l’histoire de cette cicatrice. »

Ton désir change un peu, prends les pans glissants et étranges du charnel ; l’imaginer s’ouvrant ses propres chairs délivre un frisson le long de ta colonne - tu es excité.

« Aussi… Enlève le reste de tes vêtements. » - tu n’as jamais eu de sexualité au sens propre du terme - tu n’as jamais pris de plaisir à baiser, à pénétrer - tout au moins le plaisir primaire du besoin assouvi ; tes goûts n’ont jamais été définis - tu regardes les femmes, tu éxècres les hommes ; et pourtant… « Quels étaient tes mots ? » - et pourtant, Jude est un homme - « Joui en pensant à moi. » - et Jude te plaît.

Là. Enfin. Ta conscience accepte une vérité - une parmi des centaines, c’est déjà une victoire - Jude te plaît. Il te plaît au delà du physique, au-delà du sexe ; ce n’est pas non plus de l’amour - en fait, ce n’est tout simplement pas défini, pas encore.

« Je veux te voir jouir, Jude. » - tu répètes, tu articules plus que de raison - « Parce que je vais te faire regretter. C’est une promesse. Mais je vais m’y prendre lentement, doucement, avec plein d’amour. » - ses paroles dans ta bouche - « Montre-moi cet amour. » - tu te délectes.

Le tic-tac invisible de la vie qui s’écoule - les minutes qui défilent, défilent… Il lui en reste environ onze avant de tomber dans un état de semi-conscience, avant de souffrir de terribles maux de tête.

Une comptine qu’il te chantait le soir avant que tes paupières ne se ferment, avant que tu ne souhaites le baiser de la Mort - une comptine que tous les enfants connaissent… Doucement, tu la fredonnes - « Promenons-nous dans les bois, pendant que le Loup n’y est pas… Si le loup y était, il nous mangerait… »

Tu te lèves. « Promenons-nous dans les bois… » - tu fredonnes encore, toujours - « Pendant que le loup n’y est pas… » - tu déverrouilles la porte de la salle de bain, entres - « Si le loup y était, il nous mangerait… » - t’accroupis face à lui - « Mais comme il n’y est pas… » - saisis son visage entre tes mains ; abaisses ta voix au plus bas - « Il nous mangera pas. »

Si fragile, si faible - une poupée de chiffon à la peau moite, à la peau blanche ; le linceul d’un fantôme. Il t’a résisté, il t’a résisté jusqu’au bout - étonnante petite créature ; tu sors de ta poche le flacon d’antidote, le déposes à tes côtés sur le carrelage - « Mauvais acteur. »  - tu susurres, la déception t’habitant sincèrement. Il va mourir. Oui ? Non ?

Tes doigts se baladent sur son épiderme, caressent ses mâchoires, son menton, son cou… « Mon agneau. »  - presque invisibles, deux petits trous - deux artifices de mort et de vie ; ton regard se voile, ton soupire s’envenime. « Tricheur. »  - tu le cales entre tes bras, le transportes jusqu’au lit et l’y couches avec un soin attentif.

Debout, tu le contemples.

Si proche de passer de l’autre côté - de ce côté tant redouté, tant cauchemardé - de ce côté où nos actes sont punis, où nos démons sont détruits.

« Tricheur. » - tu répètes, plus doucement, plus tendrement. « La belladone aurait déjà dû t’emporter. » - l’estampe de ton sourire mauvais - « J’aurais dû gagner. » - le rictus sourd qui reste dans ta gorge - « Je pourrais encore. » - tu te penches, allonges tes cils sur les siens - « Empaler ton coeur et le dévorer. » - l’affleurement de tes lèvres contre les siennes - « Mais je suis bon joueur. J’ai perdu cette partie. C’est ainsi. »  - le calme plat qui flotte soixante secondes - « Tu vis. »

L’aurais-tu réellement laissé mourir ? Cette question restera en suspend - elle le restera jusqu’à ce que tu éclaircisses l’opaque brume recouvrant tes désirs.

Faute de victoire, tu peux te consoler avec le spectacle de son corps en proie aux agonies d’une transformation précipitée - tu y as assisté à de maintes reprises au cours des dernières années ; devenir un vampire est - ironie diabolique - un chemin de croix.

Tu te souviens de ta première transformation ; celle-ci - point commun entre vos deux races - t'as fait souffrir le martyre.

Patient, tu t’installes dans ton fauteuil - une cigarette se pend à tes lèvres - tes iris ne le quittent pas ; dans quelques instants, dans quelques minutes, Jude n’aura plus à craindre les affres du temps - seulement les monstres qui s’y cachent - pas toi, non ; toi tu es celui qui les fera sortir de l’ombre.

Si beau - si beau qu’il t’en déchire l’âme ; dans sa douleur, dans les contorsions de son corps - des larmes perlent sur les courbes de tes joues. Finalement… Tu es soulagé qu’il ait gagné - soulagé qu’il ait triché. Tu ne t’étais pas trompé. Tu n’as pas eu tord. C’est lui que tu mérites - ce sont, épousées aux tiennes, ses Enfers que tu souhaites.

Il s’avance, chancelant - tiraillé par cette faim qui marquera à jamais ses chairs - immobile tu l’attends, tu l’écoutes. Sa haine, neuve et farouche - sa colère, noire et primaire - elles te galvanisent, elles t’ensorcèlent.

« Ne pas croire que… qu’on… » - un pas vers lui, ton ombre déposée sur la sienne - « Ne pas croire ? » - un murmure à l’orée de ses tempes - « Que je te veuille tant… » - ta respiration lente et mesurée - « …Que je t’aurais laissé mourir pour m’avoir déçu ? » - le velour de ton regard qui se noie dans le reflet de son mirroir - « Ne pas pas croire que je t’offre mon coeur à briser ? »

Le feu de tes entrailles se répand, irradie tes veines ; tes lèvres se couchent à l’ouverture de sa bouche ; tes doigts tissent des toisons floues dans ses cheveux - « Bois. » - au sacrifice virginal de ta langue qui cherche son amante - à l’offrande de ton sang que tu veux sentir couler dans le sien.

Et dans tes yeux d’or et de fer où il n’y a rien de doux ni d’amer ; où le monstre veille et le démon dévore - coulent tes vains désirs de mort.

Ils rient, ils rient et toi tu cours, tu cours. Méchant Loup t’appelle. Non, non, reste sous la table. Il vient, il vient. Il est là, il te voit. Ils rient, ils rient et toi tu cours, tu cours. Méchant Loup t’attrape. La Fée vous regarde. Ils rient, ils rient. Méchant Loup te mange.

Et dans ce baiser tiède et enivré où il n’y a rien de beau ni de laid ; où ta pensée s’éteint et ton venin périt - s’abîment tes absurdes idées de vie.